«В поисках смысла я забыл, как жить.»

Бывает момент, когда бесконечный поиск превращается в медленное утопание.

Когда каждый шаг вперёд даётся тяжелее, а не легче.

Когда вопросы, которые раньше давали надежду, теперь только выжигают изнутри.

Я думал, что если искать достаточно упорно...

Если достаточно истечь кровью, потерять, надеяться —

В конце что-то будет ждать...

Причина? Цель?

Или голос в темноте, который скажет: оно того стоило.

Но правда оказалась проще и жестокосерднее...

Иногда никакого великого ответа нет.

Иногда в погоне за смыслом теряешь маленькие, священные вещи, ради которых вообще стоило жить.

Я забыл, как сидеть в тишине. Забыл, как смеяться без чувства вины...

Забыл, как любить утро, не спрашивая себя — а зачем оно вообще.

Сколько времени я потратил впустую? Сколько раз облажался?

Сколько мечт бросил, скольких близких упустил — только потому что был слишком занят поиском чего-то большего?

Небо менялось, сезоны сменяли друг друга, а я оставался прежним...

Человек, ждущий знака, который, как он сам знал, никогда не придёт.

И может, это самый жестокий фокус из всех —

Быть достаточно самонадеянным, чтобы верить: вселенная тебе должна объяснение, смысл...

Что если достаточно красиво страдать, она наградит тебя чем-то большим...

Но нет.

Она просто движется дальше. С тобой или без.

И где-то по дороге мне стоило это понять.

Ну и дурак же я.

— Сет, ты здесь?

Он обернулся.

Моника. Женщина, которая несколько месяцев назад стала мимолётной частью его жизни. Хотя сам он так и не позволил себе по-настоящему стать частью её.

Она стояла у входа в переулок, слегка нахмурившись, и смотрела на него — изучающе.

Та же. И совершенно другая.

Волосы короче. А та мягкость, которую он помнил в её глазах, сменилась холодной, взвешенной ясностью.

— Ты в порядке?

Он помолчал секунду.

Взгляд скользнул в асфальт — вопрос выдернул его из обрывков собственных мыслей.

— Мм. Да. Тебе правда так интересны мои чувства?

Он усмехнулся — знакомая, лёгкая маска встала на место сама собой.

Моника не ответила привычной тёплой улыбкой.

Вместо этого она подошла и встала рядом — достаточно близко, чтобы он учуял слабый запах её шампуня...

Жасмин и дождь.

От этой знакомости физически заболело где-то внутри.

— Можешь не притворяться.

Тихо сказала она.

— Я знаю, что значит этот взгляд. Тот, который появляется, когда ты пытаешься разгадать вселенную и ненавидишь ответ.

Он отпустил усмешку. Держать её не было сил.

Она видела его насквозь. Всегда видела.

В этом было и её достоинство, и её проблема для него.

Она помолчала, потом продолжила — глядя на мокрую кирпичную стену напротив:

— ...Если дашь мне нормальную причину, почему ты так поступил — может, прощу.

В голосе звучала нерешительность. Как будто она надеялась услышать что-то, что могло бы её убедить.

Усмешка на лице Сета дрогнула. Уголки рта поехали вниз.

Ночной воздух тёк между ними... и на секунду Сет не нашёл, что ответить — без привычного обаяния, без лоска.

Похоже, она уже всё знала.

Он провёл рукой по волосам, отвёл взгляд — куда угодно, только не на неё.

— Моника...

Голос сел, в нём слышался стыд, который он больше не мог прятать.

— Я не думал. Я... мне казалось, что я потерялся. Что ничего не имеет значения.

Он сухо засмеялся — звук разнёсся по тихому переулку чуть громче, чем нужно.

— Я пытался исправить это, честно...

Моника остановила его взглядом.

— Правда?

Слова были жёсткими, но в интонации стояло что-то другое. Что-то печальное.

— Ты был эгоистом. Ты всегда так панически боялся быть обычным, быть счастливым — что поджигал всё вокруг, лишь бы почувствовать тепло...

Сет открыл рот. Закрыл.

Потому что нечего было сказать.

Она цитировала его же слова. Те, что он шептал ей в темноте её спальни — исповедь о своём самом глубоком страхе.

— Ты не случайно упал в яму...

Продолжила Моника — голос пытался держаться ровно, но за ним чувствовалась тяжесть, которая копилась очень долго.

— Ты прыгнул в неё сам. И тебе было всё равно, кого тащишь за собой.

Его как будто ударило. Она была права — и это было физически больно.

Моника шагнула ближе. Встала прямо перед ним, глаза блестели в тусклом свете.

— Ты переспал с другой... зачем?

Голос чуть треснул... и маска жёсткости, холодности — наконец спала.

Это была не обвинение.

Просто простая, убийственная правда.

Сет зажмурился — будто мог отгородиться от памяти той ночи. Чужие духи. Лихорадочная, пустая энергия происходящего.

Они уже расстались к тому времени — это правда. Но они пообещали друг другу: минимум год ни с кем. Иначе это считалось изменой.

Сету не хватило даже недели.

— Да...

Слово вырвалось из горла.

Он не хотел спорить о том, что они тогда уже расстались.

Спорить с ней — значит только усугублять.

— Я переспал с другой.

Тишина после этих слов была живой. Наполненной тем, чем они были — и чем могли бы стать.

Ночные разговоры до утра. Общий кофе. То, как она водила пальцем по линиям его ладони и говорила, что его жизнь происходит прямо сейчас — здесь, в её комнате, рядом с ней.

Может, объяснить. Успокоить её...

Он повернулся к ней — может, умолять, может, объяснять.

Рассказать о своих последних жалких решениях, о тишине там, где должен был быть бог, о том, что её любовь ощущалась как ещё один вопрос, на который он не мог ответить.

Но рука Моники двинулась первой.

Холодный блик.

И потом —

Удар.

Боль вспыхнула в животе — медленная, расцветающая, как цветок, разорванный слишком рано.

Он отшатнулся, задыхаясь, руки бесполезно зажали тонкое лезвие, глубоко вошедшее в живот.

Моника стояла неподвижно. Лицо — будто высеченное из чего-то холоднее злости.

— Ты всегда хотел, чтобы жизнь сама давала тебе ответы...

Голос мягкий, почти жалостливый — жестокий отголосок того тепла, которое она когда-то ему давала.

— А когда не давала... ты решил, что за это должны платить все остальные.

Сет открыл рот — чтобы умолять, извиниться, сделать хоть что-нибудь... сказать, что наконец-то понял, что именно он разрушил.

Слова не пришли.

Только сдавленный выдох, когда подогнулись колени и мир начал крениться набок.

Последнее, что он увидел перед тем как темнота поглотила его — силуэт Моники, уходящей прочь без единого взгляда назад. Запах жасмина и дождя всё ещё висел в воздухе.

Она достала телефон, произнося слова, которые Сет едва мог расслышать.

— Здравствуйте, я хочу сознаться в убийстве...

Сет почти не понимал, что происходит — боль захватила всё.

Всю жизнь он что-то искал.

Что именно? Он не был уверен.

Цель? Место, которое ощущалось бы как дом?

Какое-то грандиозное откровение, которое наконец унялo бы эту тянущую боль в груди?

Он гонялся за этим в книгах, в постелях чужих людей, на дне стаканов с виски, на вокзалах, где слишком долго стоял и смотрел на табло с отправлениями...

Как будто одно из них могло наконец сказать ему, ради чего жить.

Может быть...

Это подходящий конец.

Умереть от последствий выборов, которые, как тебе казалось, должны были тебя построить.

Думал он, пока всё вокруг становилось темнее и темнее...

И вдруг — в постоянно меркнущем зрении —

Вспышка света ударила в глаза.

[Смерть постигла тебя]

[Грех Бессмысленности пробудился внутри тебя.]