Глава 2.5 - Интерлюдия

Я люблю прибираться.

Хотя не очень умею.

Но всё равно люблю.

Собирать перевёрнутые, разбросанные, а то и просто позабытые вещи, приводить всё в порядок. Чтобы у меня возникло чувство «вот теперь всё замечательно».

Мне это нравится.

Оказавшись вдвоём, мы коротко всё обсудили, потом она пошла за коробками для вещей и пакетами для мусора. А я осталась ждать.

Надо сказать, комната выглядит очень чисто и аккуратно. До такой степени, что даже и мысли об уборке не возникает. Совсем не как моя. Кажется, здесь вообще нет ничего неутилитарного.

Разве что кроме маленького уголка у изголовья. Только он и кажется живым. С аккуратно расставленными вещами, которые явно ей дороги. Будь то плюшевые игрушки или всякие штучки с котиками.

Вся комната блестит холодными оттенками – синим, зелёным, серебристым. И только в этом уголке есть что-то девичье.

Я невольно подумала, как это мило. И улыбнулась, беря в руки плюшевого панду.

За игрушкой лежал пластиковый конверт. Чёрный конверт, выглядящий здесь совершенно не к месту.

Он показался мне чем-то знакомым, так что я без задней мысли взяла его в руки. Приоткрыла и заглянула в щёлку. Там лежала фотография. Точно, и у меня такие конверты были. Их давали на выходе с аттракционов, когда мы ходили в парк всей семьёй.

Я понимала, что мне лучше не смотреть это фото, но всё равно не удержалась и вынула.

Двое на снимке были мне прекрасно знакомы. Немного напуганные, немного смешные, но определённо счастливые.

Плотно зажмурившиеся, словно хотели спрятаться, но крепко-крепко держащиеся за поручень.

Ну да, так я и думала, крутилась в моей голове единственная мысль.

Да, я всегда старалась помочь им нормально пообщаться, но сейчас меня это совсем не радовало.

Как мило. И не только само фото, но и то, как бережно она его хранит. Даже прячет.

Я аккуратно пристроила конверт на прежнее место.

Мне надо всё забыть. Притвориться, что я никогда его не видела.

Вряд ли я смогу притвориться, что ничего не было, но в моих силах хотя бы не вспоминать.

Если подумать, она во всём такая.

Это фото, простое и ничем не украшенное, бережно хранится среди её сокровищ.

Так же и с её чувствами: хранит самое драгоценное внутри, не пытаясь ни облечь в слова, ни выразить действиями.

* * *

Быть может, мне стоит её спросить. В шутливой манере, будто поддразнивая. Сказать, что поддержу её, стану опорой. И улыбнуться.

Но если я так поступлю, наверно, всё будет кончено.

Она станет всё отрицать, заявит, что такое просто невозможно, а потом замолчит насовсем.

Не признаваться, пропустить, проглядеть, проигнорировать.

Сделать вид, что ничего не было, потом забыть и наконец потерять.

Вот почему я никогда не спрошу её.

Это нечестно — слышать о её чувствах.

Это нечестно — говорить о чьих-то чувствах.

Но это потому, что я боюсь услышать о его чувствах.

И самое нечестное — обвинять её.

Честно говоря, я давно уже всё поняла.

Было место, куда я не могла войти. Стоя перед дверью, я чувствовала, что не должна им мешать. Мне оставалось лишь подглядывать в щёлочку и подслушивать.

Честно говоря, я давно уже всё поняла.

Я тоже хочу туда.

Вот и всё.

Вот почему…

Настоящее оно или нет, я его не хочу.