Одноглазый мастер (3)

— Наёмников отпустили?

— Да. Немного поворчали, но, сунули им зелье регенерации и горсть трав — ушли без споров.

— Вот и хорошо. А что им оставалось? Думают, это настоящий госпиталь? Пуля словит — сами виноваты.

Басиликов, по прозвищу «Разбойничья Борода», удовлетворённо кивнул и постучал по наглухо закрытому гробу.

Тук-тук.

Глухой стук грубой древесины.

В комнате собрались тридцать лучших бойцов, все взгляды устремились на гроб и на своего командира. Внутри лежал символ их верности — наёмничья метка их господина. Для Басиликова — человека особого, выросшего с ним бок о бок с детства.

Борис Калашников — законный наследник царского скипетра, rightful heir, обречённый принц, сбежавший от непосильного бремени власти, чтобы скитаться безымянным наёмником.

Среди сторонников «Стражи семи корон» — организации, мечтавшей свергнуть нынешнюю царицу и возвести на трон истинного государя — находились те, кто называл Бориса трусом. Басиликов тоже был частью этого движения, но с этим он не соглашался.

Даже если бы и согласился, говорить подобное вслух он бы не стал: каким бы Борис ни был, он оставался законным царским кровью и его господином.

Господин… я выполню вашу месть до конца.

Несколько месяцев назад Борис исчез в подземельях. Сперва след вёл на юг, но потом наёмничий отряд неожиданно пересёк границу Империи и… пропал. Магический след оборвался, словно его перерезали. Разосланные в Пальсион люди выяснили: по всем признакам, Борис пал от руки некоего наёмника.

«Золотой знак» Дэллон.

Расследование показало: этот человек — почти легенда. Приехал в город, и за пару недель вместе с городской стражей уничтожил культ в Бронзовом квартале, затем в подземелье перебил самое сильное племя гноллов на первом этаже, убил демона, владевшего Святым мечом, и получил награду в Золотом дворце. Недавно же ходили слухи, что он разбил орков, прорвавшихся из-за нашествия чудовищ, и покончил с чёрными магами в Ревибахе.

Обычный человек после такого предпочёл бы не связываться. «Стража» и так воюет с царским домом, а тут ещё в чужой земле создавать проблемы? Но Басиликов не мог оставить это так.

Даже если он сверхчеловек — за кровь царского рода платят жизнью.

В «Страже» было семь князей, каждый претендовал на трон. Борис был одним из них, и без него рухнула бы вся их фракция. Поэтому Басиликов, собрав свои личные силы и средства, отправился на дальний юг. Пусть их отряд был самым слабым из всех семи, но три десятка элитников, вооружённых взрывчаткой и огнестрелом, хватило бы, чтобы убить одного наёмника.

К тому же, подвиги Дэллона он совершал не один: культ он бил со стражей, демона — с рыцарем. Значит, шансы были. И сегодня, наконец, цель была у него в руках.

Гроб, который наёмники везли на окраинное кладбище, явно содержал тело Дэллона. Даже герой не уйдёт невредимым от огня десяти снайперов. А если его напарница Наташа не вернулась, то, возможно, она взорвала себя вместе с целью.

— Открывайте, — приказал Басиликов.

Лом вбился в щель, доски скрипнули, гвозди начали вырываться…

— …Чёрт.

Внутри — фигура, укрытая тканью. Но запаха гниющего мяса и крови не было.

Восковая кукла.

Щёлк!

Тонкий звон пружины.

Ш-ш-ш!

Шипение тлеющего запала.

Запах пороха. В памяти вспыхнул образ подвала, набитого взрывчаткой.

— Вон! — взвыла его помощница.

Но было поздно. Басиликов успел лишь накрыться артефактным плащом.

Ба-бах!

Гроб взорвался, вызвав цепную детонацию складированных внизу боеприпасов. Огненный шквал разнёс здание в клочья.

---

На соседней крыше Дэллон вместе с одноглазым мастером Бьёрном Каладракумом наблюдали за фейерверком.

— Красота, а? — довольно потер руки гном.

— Впечатляет.

— Я ещё с тех пор, как Волкмар туда ходил, запах пороха чуял. Весь подвал был им забит. Сегодня погода для взрывов — самое то.

Дэллон знал, что Бьёрн — легенда в работе с механизмами и порохом. Но видеть его работу вживую — совсем другое. Из всего арсенала — пара гранат, сотня патронов, гроб, тележка и один дешёвый носильщик. И результат — полное уничтожение цели.

— Если бы ты родился на Земле, стал бы либо лучшим сапёром спецназа, либо худшим террористом в истории.

— Что?

— Ничего.

Они ещё немного поговорили — о мастерстве, ученике Томми Валентино, его успехах в обучении у старого мага Фелбера… но взгляд Дэллона вдруг стал холодным.

— Трое выжили, — сказал он.

Внизу, в переулке, Басиликов, его помощница и шаман, обгоревшие и израненные, бежали прочь. Он думал, что это работа царской спецслужбы, ведь наёмник не мог знать секретов пороха…

Скрежет металла оборвал его мысли. Он обернулся — и едва успел отразить удар летящей секиры. Та, изменив траекторию, вонзилась в череп шамана, вернулась и разрубила щитом руки помощницы, добив её ударом в грудь.

В темноте появился Дэллон — высокий, широкоплечий, в чёрной броне, с глазами, блеснувшими, как сталь. Секира мягко легла в его ладонь.

— Похоже, ты за всё отвечаешь, — произнёс он.

Басиликов сглотнул. Его меч, без единой царапины за десять лет, теперь был весь в трещинах. Если бы он замешкался на миг — треснуло бы не железо, а череп.

— Что ж, — уголок рта наёмника приподнялся, — поговорим?