Глава 194. Прошу, позаботься о ней.

* * *

Прошло некоторое время.

— Оппа, мы с матушкой сходим в кафе. Тут поблизости есть круглосуточное. Потом обязательно расскажешь, как всё прошло, ладно?

— ....

После того как Мина и компания, успевшие каким-то образом сблизиться с матерью Хваен, покинули заведение, я остался в пустом зале один в ожидании её отца.

До назначенного времени оставался примерно час.

— Ха-а...

Почувствовав внезапный упадок сил, я тяжело опустился на стул.

— ...Почему этот день кажется таким бесконечным?

Обычно, даже если бар открыт до часу ночи, я не чувствовал такой изнуренности, но сейчас было всего девять вечера, а усталость навалилась свинцовым грузом.

...Должно быть, это из-за скопившегося ментального напряжения.

Понимая, что если продолжу так сидеть, то ненароком усну, я заставил себя подняться, чтобы подготовиться к приходу гостя.

— ......Она говорила, что отец любит водку.

На полках бара стояло несколько бутылок, но, честно говоря, я не решался пить её в чистом виде.

«...Я ведь не русский».

Свежи были воспоминания о том, как на днях я обзванивал всех подряд, опьянев всего от пары банок пива. А тут — пить неразбавленную сорокаградусную водку.

Предложение отца «выпить по стаканчику», очевидно, не означало, что мы ограничимся лишь одним.

Пить водку стопку за стопкой? Это прямой путь на скоростное шоссе к социальной смерти.

С другой стороны, разбавлять алкоголь водой на глазах у тестя... ну уж нет. Не стоит этого делать.

Пусть в последнее время я и забросил основную работу, но я всё ещё бармен.

— .........Остановимся на коктейлях.

Кто знает? Может, так мне удастся заработать хоть немного очков в его глазах.

Я перебрал в уме несколько рецептов на основе водки.

У водки почти нет собственного запаха и вкуса.

Под «почти нет» я имею в виду отсутствие каких-то специфических, ярко выраженных ноток.

Благодаря этому она отлично подчеркивает аромат других ингредиентов, поэтому существует множество рецептов коктейлей на её основе.

В моем баре мы тоже подаем несколько таких позиций.

Выбрав пару рецептов и подготовив ингредиенты, я снова присел на стул, давая телу отдых.

— Осталось полчаса...

Возможно, из-за того, что я сидел в пустом баре в полном одиночестве, в голову полезли лишние мысли.

И мать Хваен, и её отец, с которым мне еще только предстоит встретиться.

Я отчетливо чувствовал, как сильно они дорожат ею и любят её. Должно быть, это и есть родительская привязанность.

...Для меня это чувство всегда было чем-то абстрактным.

Меня отдали в приют еще до того, как я успел познать, что такое родительская любовь.

— Ну, я сказала, что беременна. Так что мои родители не смогут быть совсем уж против...

— ....

Тот короткий миг, когда я действительно поверил, что Хваен беременна.

В тот момент, когда смешались растерянность и счастье, в глубине души поселилось сомнение.

Смогу ли я достойно исполнить роль отца? —

— Динь.

Пока я был погружен в раздумья, дверь бара открылась, и раздался звон колокольчика.

— .......

Мужчина молча стоял у входа, устремив на меня взгляд.

«......Огромный».

Рыжая стрижка «ежик» и рост настолько внушительный, что мне пришлось задрать голову, чтобы встретиться с ним глазами.

Несмотря на зрелый возраст, под хорошо сшитым костюмом угадывались мощные мышцы, не тронутые дряхлостью.

— ...Здравствуйте. Рад нашему знакомству. Я Ким Дохан, парень Хваен.

Это был отец Хваен, бывший герой.

— ...«Здравствуйте», значит.

При слове «здравствуйте» на его суровом лице промелькнула тень эмоции.

— ...Я отец Мин Хваен.

Больше никак не отреагировав, он медленно подошел ко мне и протянул руку.

«...Ух».

Стоило нам обменяться рукопожатием, как я ощутил невероятную силу его хватки.

Не похоже было, что он сжимал руку специально — просто он обладал чудовищной физической мощью.

Оно и понятно: если бы он действительно захотел сжать посильнее, моя кисть уже перестала бы быть кистью.

— ......Прошу вас, присаживайтесь здесь.

— .......

После краткого представления отец Хваен, не проронив ни слова, последовал за мной и сел на указанное место.

Он не выглядел рассерженным.

Если не считать того, что он время от времени закусывал нижнюю губу или смотрел на меня так, будто хотел испепелить на месте.

Ой-ой. Кажется, я в беде.

* * *

Лед, калуа и водка.

— ....

Рецепт «Черного русского» прост.

В бокал олд-фэшн со льдом наливаются калуа и водка, после чего всё аккуратно перемешивается барной ложкой.

Учитывая любовь отца Хваен к водке, он, скорее всего, ценит не столько аромат и букет напитка, сколько само состояние опьянения.

Поэтому я немного уменьшил пропорцию калуа.

«...Примерно пять к одному будет в самый раз».

Кстати, в свой коктейль я добавил побольше ликера.

«......Я из тех, кто пьет ради сладкого вкуса».

Темно-коричневый калуа с ароматом кофе медленно стекает поверх водки.

Тот самый миг, когда граница между двумя жидкостями размывается.

Этот момент, напоминающий каплю чернил, расплывающуюся в воде, кажется мне самым завораживающим.

Черный русский (Black Russian).

Завершив приготовление коктейля, отливающего черным глянцем, я осторожно поднес два бокала к столу, за которым сидел отец.

— ......Ваш «Черный русский».

— .......

Брови отца слегка дрогнули.

Насколько я слышал, он не был любителем коктейль-баров и предпочитал выпивать дома в одиночестве.

Возможно, он пробовал коктейль впервые в жизни.

— ......Это тоже алкоголь?

— Да. Это кофейный ликер на основе водки. Я слышал, вы предпочитаете водку...

— ......О том, что я люблю водку, тебе наверняка разболтала Хваен.

— ...Вы правы.

Отец некоторое время смотрел на бокал перед собой, а затем...

— ....

— Глоток.

Он осушил его одним махом и, даже не поморщившись, поставил бокал на стол.

«...Он же должен быть чертовски крепким».

Очевидно, поразительная стойкость Хваен к алкоголю была наследственной.

— .......

Выражение лица отца было не таким уж плохим.

Напротив, его взгляд, казалось, немного смягчился.

Пристально посмотрев на пустой бокал, он, наконец, заговорил.

— .........Повтори-ка.

— ...Слушаюсь.

Вскоре последовало:

— ...Еще один. Не беспокойся, я заплачу.

— Да.

— Стук.

— ...Ты тоже пей.

— ......Хорошо.

— Стук.

Честно говоря, перед этой встречей я готовился к крикам или даже угрозам.

Однако...

— Стук.

В баре чаще звучали не наши голоса, а звон льда, смешивающегося с алкоголем, и стук бокалов о столешницу.

Признаться, от выпитого голова уже начала слегка идти кругом, но я стиснул зубы и держался.

Если я сейчас дам слабину, неизвестно, что он обо мне подумает.

— ....

Отец, опрокинув очередную порцию, на мгновение уставился в пустоту.

...В его черных зрачках отражался вовсе не интерьер бара и не мой силуэт.

Не знаю, что именно он видел, но одно было ясно наверняка: в его взгляде читались чувства, которые невозможно облечь в слова.

Время от времени он бросал мне короткие фразы.

— ......Как Хваен поживает в последнее время?

— .........Думаю, у неё всё хорошо.

— Похоже на то. Голос стал намного бодрее. Вот оно как...

Если бы кто-то увидел нас со стороны, он вряд ли бы принял нас за тестя и будущего зятя. Скорее, мы походили на молчаливого клиента и бармена.

Настолько лаконичным был наш диалог.

Однако по мере того, как алкоголь брал свое, разговор становился откровеннее.

— .........Хваен — моя незаживающая рана. Когда я отправил сына в Америку, а сам с головой ушел в работу героя в Корее... я совсем не уделял ей внимания.

— .......

— ......Ей пришлось через многое пройти. Я был глуп. Думал, что мои способности — это божественное провидение.

Наш разговор становился всё глубже и серьезнее.

— ............Скажу прямо.

— ...Да.

Опустошив очередной бокал, он пристально посмотрел на меня и произнес низким голосом:

— Ты мне не нравишься.

......Этих слов я и ожидал.

Я даже удивился, что услышал их так поздно.

Я сидел смирно и, не проронив ни слова, склонил голову.

Отец продолжил:

— Я не хочу, чтобы моя дочь, моя Хваен, была одной из пяти женщин какого-то парня.

— ......Я понимаю.

— Я хочу, чтобы она встретила надежного мужчину, который будет смотреть только на неё, и была счастлива...

Оборвав фразу на полуслове, он посмотрел на пустой бокал.

— ......Но, должно быть, это лишь моя жадность.

— ...Это не жадность.

Отец покачал головой.

— Нет. Жадность. С того самого момента, как в двадцать лет она заявила, что уезжает в Корею... её жизнь перестала принадлежать мне.

— ....

— .........

На губах отца появилась горькая усмешка.

— ...Ты сказал, что сделаешь мою дочь счастливой.

— ......Я уверен в этом.

— Попробуй только не сделать. Иначе... я сам приду за тобой.

— ....

Возможно, мне показалось, но на тыльной стороне его ладони угрожающе вздулась еще одна вена.

Отец продолжил:

— ......Я долго присматриваюсь к людям. Особенно к тем, кто красиво говорит.

— ....

— Поэтому.

Тяжесть его голоса, казалось, придавила воздух в помещении.

Выражение лица отца едва заметно изменилось.

Напряженная линия челюсти расслабилась, и впервые за этот вечер в его глазах промелькнула мягкость.

— ......Прошу, позаботься о ней.

* * *

В то же самое время.

— ......У-у-у.

Соль лежала на кровати, издавая тихие стоны от боли.

Она не присоединилась к остальным четырем девушкам, когда те прокрались в бар к Дохану, именно из-за этого недомогания.

— До «этих дней» еще прилично времени...

Из-за непрекращающейся боли внизу живота и тошноты она даже не пошла на работу, решив отлежаться дома.

Для неё, человека, который не прекращал геройскую деятельность даже при плохом самочувствии, это было из ряда вон выходящим событием.

— У-уп. А-а. Да что со мной такое... Может, это из-за стресса из-за Джихи... Кхм.

Весь этот день она провела в мучениях, буквально не находя себе места.