Вокруг него бесчисленные мечи тихо жужжали, их невидимые мечевые намерения касались его кожи, как будто шепот мертвецов. Первый меч, к которому он подошел, был простым, его лезвие было потрескавшимся и обветренным.

Однако в тот момент, когда он приблизился, его накрыла волна мечевого напряжения — чувство всепоглощающей защиты и оберега, словно нерушимый щит. Макс нахмурился и покачал головой. «Мне не нужен меч, который защищает, — холодно сказал он. — Мне нужен меч, который убивает».

Он двинулся дальше, радиобляя вглубь. Другой меч притянул его к себе, его лезвие было изогнутым и изогнутым, как полгода. При приближении его охватило ощущение солнечности, легкости и мельчайших танцевальных движений — это был меч, созданный для быстрых поединков, точных ударов, прекрасного обмена техниками.

Глаза Макса безразлично сузились. «Слишком мягкотелый», — подумал он. «Мне не нужна освещенность. Мне нужно разрушение».

Он передал один меч за другого — каждый из них излучал свою сущность. Некоторые были ранены, несущие тяжесть гор за один удар; другие были свирепыми, полными ядовитого убийственного намерения, например, убийцами, скрывающимися в темноте.

Были мечи правосудия, места, мира, гнева. Одни хотели сами разорвать небеса, другие — густой мир от зла. Все шептали о скорби, о битвах, сражавшихся за проигранные дела, о бременской клинке, защищавшей идеалы, давно канувшие в прах.

Но сколько бы он ни думал, Макс не чувствовал, что что-то внутри него меняется. Ни один из них не затронул его душу. Ни один из них не нашел отклика в том исключительном желании, которое тупит в его сердце.

По мере того, как он бился в поле, его шаги становились все тяжелее, а светильник вокруг его понятий с каждой минутой увеличивался. Гробница Святого Меча была не просто проверкой понимания — это была проверка самого себя. Она создала его шедевры не только благодаря мастерству владения мечом, но и со своим сердцем, со своими собственными желаниями.

И Макс прекрасно: он не понимал, что хотел изящно танцевать на поле боя. Он не хотел играть в игры на оборону или честность.

Ему нужен был меч, способный уничтожить всё, что встанет у него на пути.

Меч, рожденный не из идеалов, а из чистой, безжалостной воли.

Эта мысль, как бы нерушимая цепь, сковывала его, и он продолжал идти все глубже в сердце кладбища, теряя зов каждой мечи, которая не изображала непреклонному образу, пылающему в его понимании. Он не собирался останавливаться. Он не мог остановиться.

Однако, продолжая идти сквозь бескрайнее море мечей, Макс заметил нечто странное. Его темп, который поначалу был увеличен, начал замедляться — не от усталости, а из-за невидимого давления, усиливающегося с каждым шагом.

Чем глубже он проник в Гробницу Святого Меча, тем тяжелее становился воздух, давя на плечи, сгущаясь вокруг конечностей, и каждое его движение ощущалось как пробивание сквозь грязь.

Его дыхание участилось, жужжание мечей вокруг него стало острее, гнетущее, как будто запечатанные в мечах, теперь осознавали его присутствие, наблюдали его, взвешивали его достоинства.

Однако Макс не остановился. Стиснув зубы, он двинулся вперед, задерживая свое тело, приспосабливаясь к удушающей работе. И по мере продвижения вглубь он понимает начало нечто иное — нечто, что оправдывает всю поддержку. Чем дальше он продвигался, тем острее, чище и ужасно становились понятия меча.

На окраинах гробницы мечи были впечатляющими, но несовершенными — пронизанными факторами, амбициями и несовершенным пониманием меча. Но здесь, в техническом погребальном комплексе, мечи, мимо которых он проходил, излучали иную силу. Их смысл не был интерпретирован смертными чувствами. Они были чистыми, непорочными и абсолютными.

Один из мечей, который он передал, казалось, олицетворял собой самоуничтожение, и лишь его присутствие вызывало возмущение, прокатившееся по воздуху.

Другой вибрировал с ужасающей резкостью, настолько независимым, что Макс инстинктивно чувствовал, что его кожа разрывается на части, если он подойдет ближе.

Третий клинок излучал ауру безразличия — бесконечный холод, как бы провозглашавший: «Под моим острием всё умрёт».

При виде этих клинков кровь закипела у Макса, но ни один из них по-прежнему не являлся образной фигурой, которая запечатлелась в его сердце. Он представился, он почувствовал это. Инстинкты кричали ему об этом.

Где-то глубоко внутри этого священного, заброшенного поля перехода таилась концепция меча, которую он искал — меча, которая станет продолжением его воли, клинка, не нуждающегося в оправдании, в честности, лишь в силе, чтобы срубить всех на своем пути.

Сжав кулаки, Макс продолжал трудиться, шаг за шагом, продвигаться вперед, выдерживая сокрушительное давление, которое стремилось сломить его. Его взгляд был прикован к далекому сердцу Гробнице, где свет был самым тусклым, меч – самым большим, и он знал наверняка – именно там его ждал меч.

После того, как показалось Максу целой вечностью, он наконец достиг вершины Гробницы Святого Меча.

Но к этому моменту давление, обрушиваемое на него, было настолько значительным, настолько невыносимым, что ноги больше не могли его удержать. Его колени с глухим стуком ударились о землю, и сколько бы он ни стискивал зубы или ни заставлял мышцы работать, он не мог подняться.

Его титул Первородного здесь абсолютно ничего не значил. Даже его закаленное, исполненное драконьей крови тело начало трескаться под невидимой тяжестью, давившей на него, как гнев мертвого бога.

Воздух был настолько густым, что казалось, будто его давят со всех сторон, и каждый из свечей зажигал легкий огонь, как будто. И все же, несмотря на то, что он стоял на коленях, несмотря на дрожь в руках и тупую боль, распространяющуюся по костям, взгляд Макса неизменно яростным, устремленным на происходящее перед ним.

Впереди, на вершине гробницы, были разбросаны сотни мечей — каждый из них слабо светился невообразимыми символами меча, каждый излучал ужасающее присутствие, от которого искажался окружающий воздух. Это было священное кладбище истинных королей меча, каждый клинок был памятником воле, некогда сотрясавшей небеса.

Но среди них — среди всех этих великолепных, грозных мечей — был один, который сразу же покорил его душу.

В тот момент, когда взгляд Макса упал на неё, его аура меча, которая оставалась спокойной даже под сокрушительным весом гробницы, внезапно вышла из-под контроля. Она завыла и бушевала внутри него, словно зверь, освободившийся от цепей, наполняя его тело хаотической энергией.

Кровь закипела у него в жилах, и даже мечи, воткнутые в землю неподалеку, слегка дрожали, словно реагируя на резонанс между Максом и этим мечом. Это было не просто влечение. Это был зов судьбы.

Но была одна проблема — жестокая и досадная проблема.

Меч был далеко-далеко впереди, прямо на самой вершине гробницы, окруженный сильнейшим давлением. С того места, где Макс стоял на коленях, он едва мог проползти три-четыре метра вперед, прежде чем сокрушительная сила почти полностью раздавила его. До меча оставалось еще несколько десятков метров.

Достичь этого, прикоснуться к этому, завладеть этим — с его нынешними силами это казалось почти невозможным. Но даже когда его руки дрожали, даже когда пот стекал по лицу, а зрение затуманивалось от напряжения, дух Макса становился все сильнее.

«Этот меч… он мой», — яростно подумал он, сжимая зубы от тяжести, прижимавшей его к земле. «Чего бы это ни стоило… я до него доберусь».