Шум в коридоре никого не встревожил.

Это был Дакмьюм — город, где убийство считалось чем-то вроде утренней разминки. Тем более сейчас, в разгар испытания клана «Убийцы». Если бы на каждый предсмертный хрип здесь сбегались зеваки, улицы опустели бы за пару часов. Смерть в гостинице никого не интересовала.

«Все кончено».

Юнджэ и Джонгю вернулись в свою комнату.

Казалось, они почти не двигались, но тело налилось свинцовой тяжестью, словно пропитавшаяся водой губка.

В груди зияла сквозная, ледяная дыра. Одиночество, от которого он так старательно бежал, накрыло с головой, лишая воздуха.

«Почему?..»

Он отомстил за жену и дочь. Разорвал ублюдка в клочья. Казалось бы, должно прийти облегчение. Груз с плеч должен был упасть.

Но ничего не изменилось. Мир вокруг остался прежним: холодным, чужим и мертвым.

Юнджэ упал на кровать и уставился в потолок.

Джонгю не проронил ни слова. За все время пути он не задал ни единого вопроса, прекрасно понимая, что любые слова сейчас прозвучат фальшиво.

Тишина затягивалась, становясь невыносимой.

Юнджэ машинально сунул руку за пазуху и вытащил кожаный блокнот.

— Что это? — тихо спросил Джонгю.

Он просто хотел разорвать эту давящую тишину. Да и вопрос зрел давно: он не раз видел, как Юнджэ бережно, почти благоговейно достает этот потрепанный дневник.

— Мой дневник...

— Дневник?

— Ынгён... Жена подарила.

Джонгю замолчал. Теперь стало понятно, почему напарник так дорожил этой вещью. Единственная память о погибшей семье. Реликвия из прошлой жизни.

Поняв, что ляпнул лишнее, Джонгю смущенно отвел взгляд. Сейчас Юнджэ лучше было остаться одному.

— Я пойду... воздухом подышу, — Джонгю тихо поднялся и вышел, мягко прикрыв за собой дверь.

В пустой комнате Юнджэ раскрыл дневник.

Пальцы сами скользнули к страницам, которые еще утром были намертво склеены между собой. Записи будущего.

То, что произошло после убийства Пак Юнсона.

[Я убил ублюдка, растерзавшего мою жену и дочь.

В том мире правосудие до него не добралось, но здесь я свершил свою месть. Наверное, это к лучшему. Чем гнить пожизненно в тюрьме за счет налогоплательщиков, он сдох от моей руки.

Но... мне не стало легче.

В груди лишь разверзлась сосущая пустота.]

Слово в слово.

Точные мысли, точные чувства. Если бы Юнджэ взялся писать дневник прямо сейчас, он вывел бы именно эти строки. Странное, сюрреалистичное ощущение: читать собственные мысли из будущего, которые только что родились в твоей голове.

Раньше дневник описывал события, до которых Юнджэ еще предстояло дойти. Будущее направляло его.

Но сейчас он читал эхо того, что свершилось секунды назад. Будущее настигло настоящее. Благодаря подсказкам он приблизил этот миг на годы, но эмоциональный итог остался неизменным.

Юнджэ читал дальше:

[В конечном счете ничего не изменилось. Я просто выместил на нем скопившуюся ярость. Но злость не ушла, а духота в груди только усилилась. Я лишь в очередной раз убедился в очевидном: мертвых не вернуть.]

Скрип.

Зубы Юнджэ сжались с такой силой, что едва не треснула эмаль. Он прикусил губу до крови, и солоноватый привкус заполнил рот. Физическая боль отвлекала. Помогала держаться за реальность.

Страницы дневника в этом месте были исчерканы. Буквы плясали, строки перечеркивались и писались заново десятки раз. Тот Юнджэ из будущего метался в той же самой агонии, не зная, куда деть себя от раздирающей боли.

Но сквозь зачеркнутые фразы на следующей странице проступало одно-единственное чувство. То, что сейчас выжигало душу нынешнего Юнджэ.

[Я скучаю.]

Вот оно. Единственное, что осталось внутри.

[Я... я так безумно скучаю по ним. Когда понимаешь, что месть ничего не исправила, тоска становится невыносимой.

Ынгён. Мин-а.

Моя любимая девочка, моя родная жена.

Я каждую секунду тоскую по вам. Сердце рвется на куски от этой боли.

Как же я хочу вас увидеть... Как же я по вам скучаю.]

— Угх... — из горла вырвался придушенный стон.

Юнджэ зажмурился, не в силах смотреть на страницу.

— А-а-а...

Следующий лист был заполнен только одной фразой. Десятки, сотни раз выведенные дрожащей рукой, наползающие друг на друга строки:

«Скучаю. Скучаю. Скучаю. Скучаю...»

— А-А-А-А-А-А-А-А!

Прижав дневник к груди и свернувшись на кровати в клубок, Юнджэ закричал. Этот крик, полный первобытной, раздирающей душу боли, эхом заметался по тесной комнате, заглушая все звуки ночного города грешников.