Как только с моих губ сорвалось слово «отец», место взорвалось.

— ЧТООО?!

— Отец Великого Героя…?!!

— Отец Босса?!!

— У Босса вообще родители есть…?!

— Кто там это сказал?

Среди гомона лишь один умник мог так подкрасться с шуточкой.

— Н-нет, Босс, я не это имел в виду… ой!

Шлёп!

Отгребя по макушке, Бон-Сам получил заслуженно — нечего неблагодарному, когда я ему даньтянь чинил.

Я повернулся к стоявшему передо мной мужчине.

— Ён… это правда ты…

— Отец… и ты — правда.

Он выглядел почти как в детстве: широкоплечий, с буграми мышц, борода — как сорняк по подбородку. С олицетворением горного разбойника мне не тягаться — вид у него самый что ни на есть «лесной».

Да уж, в кого я пошёл лицом — точно в покойную мать.

В детстве я иной раз задавался «тайной рождения», когда сравнивал нашу внешность. Но окружающие говорили: нечего дурить — это мой самый что ни на есть родной отец.

— Эх…

Встреча через столько лет — и притом как у Босса с подчинённым — странная, неловкая.

— Пойдём внутрь? Слишком много глаз.

— Д-да… так и сделаем…

Похоже, и он чувствовал себя так же: шёл сзади, теребя взглядом всё вокруг.

---

Моего отца зовут Ви Гон-мён.

С разбойничьей стезёй он сроднился ещё до моего рождения. Слышал, что и дед мой был из тех, кто «спускает» караваны.

Потому в малолетстве я как сын атамана жил, в сущности, не бедствуя. Тогда, правда, не понимал, что для разбойничьей семьи это «сыто».

А я, одержимый блажью «ребёнка из романа», жить под отцовским флагом отказался — и в десять лет ушёл с гор.

С тех пор мы не виделись больше десятка лет, я его уже мысленно похоронил… и вот такая сцена.

Хлебнул чаю.

— Если честно… я, когда совершеннолетним стал, возвращался на твою заставу. Пусто было — решил, что погиб…

— А-а… приходил… Ну, насчёт застава…

Отец почесал затылок и неловко хмыкнул:

— Я раньше-то брал только слабых, сам знаешь… А тут, заслеплённый жадностью, клюнул не на того. Оказался мастер Праведного крыла — ну я и…

Проще говоря: полез грабить сильного — и ограбили его. Со всеми вытекающими.

— Что дальше делал?

— А что поделаешь… Отряд сгорел, логово снесли — таскался по миру наёмным мечом.

— Понятно.

— Больше любопытно, как жил ты. Как мальчишка, ушедший ни с чем в десять лет, стал главарём такого Зелёного Леса за десяток лет… Что с тобой было?

— Что было…

Я глянул в чашку, вспоминая свой путь. За пару слов не расскажешь.

— Много чего.

— Понимаю… Может, как-нибудь поподробнее?

— Ты уж очень интересуешься моим прошлым.

— …!

Отец дёрнулся, потом отвернул взгляд:

— Н-ну… это же естественно — сын-то один! Не хочешь — не рассказывай…

Тишина.

Я прервал её воспоминанием:

— Помнишь, когда я сказал, что не хочу быть разбойником, ты ответил: «обычная жизнь — лучшая».

— Да, было такое.

— Я и сейчас так думаю. Хоть и прошёл через необычное, лучше не ломать течение и жить обычной жизнью.

— Д-да, верно.

— Так что…

Цок.

Я поставил чашку и улыбнулся — уважение отцу как-никак положено:

— И ты живи тут обычно. Ничего лишнего не делай.

— ……

— Ты мой отец, я о тебе позабочусь.

— …Спасибо.

Лицо у него побелело — будто я мгновенно распотрошил все его тайники. Я кивнул и вышел.

---

Ви Гон-мён

Я всегда знал: мальчишка — не простой. По годам уж больно смышлёный, хоть и вырос в глуши, следуя за разбойником-отцом.

А встретил его нынче — будто лис тысячелетний: взглядом насквозь.

«Живи обычно. Ничего лишнего».

Н-неужели…

— …Он догадался, что меня прислал Союз Мурима?

Я только что соврал сыну.

Сказал, мол, странствовал наёмником. Но это неправда.

Последние годы… я сидел в подземелье Союза Мурима.

Меня взяли вместе с остатками отряда. С тех пор — кандалы и тьма. Пока недавно не выпустили — с поручением.

Суть — пролезть в организацию сына, ставшего Владыкой поднебесья разбойников, следить за каждым шагом и тайно отсылать донесения.

Предательство единственного сына давало горечь во рту. Но отказ — это пожизненная яма в темнице.

— Ха… А похоже, он уже всё понял…

Если я не отчитаюсь вовремя — Союз снова пустит по следу.

Положиться на Ёна? Сидеть тихо, авось защитит…?

Тяжело вздохнув, я вышел — и тут…

Шорох.

— …?

Тень легла рядом. Я поднял голову.

— Приветствую.

— …Ух!

Передо мной стояла необычайной красоты женщина.

Приглядевшись, я узнал: та самая, что была рядом с моим сыном. Значит, из верхушки Зелёного Леса.

— Ч-что вам угодно…

Я низко поклонился: так я всегда выживал рядом с сильными.

Но…

— Поднимите голову.

— Простите?

— Я — Вольхва. Живу под началом Господина Муёна, которому обязана жизнью. Если вы отец Господина, вы и мой благодетель. Будьте со мной непринуждённы.

— А…

Я неловко распрямился. Она мягко улыбнулась:

— Не тут ли прохладно? Перейдём в иное место?

— Э-э… да…

Так я и пошёл за ней, сам не понимая зачем.

---

— Ха-ха-ха!

Место, куда привела Вольхва, ломилось от яств и вина.

Сначала я не смел прикоснуться, но вскоре устоять было невозможно. Особенно перед вином.

После подземелья Союза — прямиком в Хунань. Годы в кандалах — какое там пить… А тут — благородный напиток прямо сияет в чаше.

Гл-гл-гл.

Горло обожгло, лицо вспыхнуло.

— Ха-ха! Хороший у меня сын — и отцу праздник!

— Пейте, пожалуйста.

Ради такого стола от меня требовалось немного — ответить на парочку простых вопросов.

— С какими силами вы сотрудничали как наёмник за эти годы?

— Э-э… г-где же это было…

Но язык заплетался — видно, вино ударило сильней обычного.

Я всегда так слабо держал?

Хотя прошло много лет, меня повело слишком быстро.

Я не знал, что в вино добавили примеси.

«……»

Вольхва смотрела холодными глазами.

Она не верила в «случайности». Слишком уж театрально: неожиданная встреча с давно потерянным родственником.

И… кто этот «кто-то»?

На затылке — метка.

Она была уверена: Союз Мурима.

Тех, кого Союз берёт в темницу, они клеймят знаком на шее — только им видимым. На Ви Гон-мёне он был. С отрывистых пьяных фраз она сложила картину: много лет в застенках, недавний выход «по делу».

Сказать Господину Муёну…?

Нет. Великий, возможно, уже всё понял. Вкус предательства роднёй — ей знаком. Слишком знаком.

— Ха-ха-ха! Госпожа Воль! Если ещё вопросы — спрашивайте! Всё расскажу!

Он, упоённый, не видел её лица. Информации хватало; она уж хотела отправить его отдыхать, как вдруг…

Постой… этот человек знает детство Господина.

Любопытство шевельнулось.

— Тогда… можно ли — о детстве Господина Муёна?

Ответ оказался неожиданным.

— …Если честно, я давно не пойму, почему все зовут мальца Муёном.

— …Прошу?

Если не Муён… то как? Вольхва вдруг осеклась: мысль щёлкнула.

— Он же мой сын! А я не «Му», а «Ви». С чего вы все его Муёном кличете, право…

— …!

Слова, сказанные просто и пьяно, ударили, как молот.

Лицо Вольхвы — редко, но дрогнуло.

Фамилия… «Ви».