— А?

Дон-рыонг недоумённо наклонил голову, перечитав письмо.

Скорее всего, он уткнулся как раз в то место, где говорилось, что Муримский Альянс и Культ Небесного Демона миром разошлись в Цинхае.

— Дочитал?

— …Да.

Дон-рыонг с растерянной миной вернул письмо.

— …Тут написано, что Культ и Альянс помирились?

— Именно.

— Но тогда почему ты до этого так мрачнел?

— …Эх.

Я тяжело выдохнул, собираясь объяснить, но Дон-рыонг хлопнул себя по лбу, будто всё понял.

— Ах! Кажется, догадался. Босс, ты, наверное, ждал, что начнётся Война Праведных и Демонов? Как и ожидалось от Бо… ай!

— Ты, пустоголовый, чёрт бы тебя…! Я с ума сошёл, что такого дуба сделал своим замом? Я похож на любителя войн? Думаешь, я молюсь, чтобы резня началась?

Раздражённо я швырнул письмо ему в грудь. Дон-рыонг, потирая голову, взглянул на меня обиженно.

— Тогда из-за чего…?

— Как думаешь, кто вообще извлёк выгоду из этой стычки между Культом Небесного Демона и Муримским Альянсом?

— Э? Ну… хмм…

Дон-рыонг замялся.

Потому что вроде как никто и не выиграл.

Альянс опозорился: у главы одной из Девяти Сект правую руку оттяпали. Культ показал силу — теперь Альянс только сильнее будет настороже.

— Культ устроил заваруху, зная, что тоже потеряет. Зачем?

— …Не знаю.

— Вот именно — мы не знаем.

Культ Небесного Демона всегда непредсказуем, но тут всё особенно странно.

Сидели себе тихо сотни лет — и вдруг ударили на редкость агрессивно, а потом как маниакальный больной, у которого прошёл приступ, подписали мир.

Это же безумцы по расчёту: столетиями прятались, ждали момента. С чего им вдруг вытворять то, чего не было даже в «оригинальной истории»?

Не из-за ли нашего Зелёного Леса?..

…Если честно, единственные, кто хоть как-то выиграл на фоне всей суматохи, — это мы.

Мысли лезли всё противнее… А вдруг эти ублюдки вычислили, что я затаился на далёком юге?

А вдруг…

В Зелёном Лесе прячется лазутчик Культа…

— Босс.

— …!

Голос Дон-рыонга выдернул меня прежде, чем я скатился в сердечную одержимость.

Он спокойно посмотрел на меня и сказал:

— Как бы там ни было, причин поступка этих культистов ты всё равно точно не знаешь, верно?

— …Верно.

— Ну и чего тогда голову ломать над тем, чего не знаешь? Лучше уже научи нас своей сабельной технике!

— …

Чепуха.

Когда попадается неразрешимая задача, над ней думают, пока не родится ответ.

А этот — «да ну его, давай просто саблю». Глупо… но по-разбойничьи правильно.

Точно, чёрт. С каких пор я стал таким умником…

Я ж в бандиты пошёл, чтобы жить легко и не париться.

Смешно, что я тут пережёвываю «последствия» и тревожусь из-за Культа.

А если уж и тревожиться, то разве не логичнее сделать наш Зелёный Лес сильнее?

Слушая Дон-рыонга, я почувствовал, как в голове проясняется.

— Ладно, орлы. Все офицеры — хватайте сабли и за мной. Раз так хотите — научу.

— Есть!

Вот так и живём: по-разбойничьи. Просто и прямо.

Без лишних дум.

---

Все офицеры собрались на поляне, что я указал, с оружием при себе.

Кроме Бон-чхуна — он внизу возится с подонками из Подполья. Ему объясню отдельно.

У ребят мимика поджалась — видно, нервничают перед новым.

Да не к чему…

Поддерживая торжественность, я начал чуть сдержанным тоном:

— Перед началом скажу сразу… Младший и Чогём.

— Я, Старший.

— Я здесь, Босс.

Оба, кого я окликнул, вскинули руки, недоумевая.

— С сегодняшнего дня я буду учить сабельной технике. Но вы двое саблями не пользуетесь.

— Ах…

Младший — почти единственный в лагере, кто бьётся мечом. Чогём — топором.

Разница между топором и саблей очевидна. Да и меч с саблей, как ни похожи, — разные инструменты.

— Это… значит, нам не научиться…?

Чогём, похоже, боялся пропустить тренировки, голос у него дрогнул. Я хлопнул его по плечу:

— Не переживай. Переделаю сабельную под меч и под топор.

— А…

— Э-э, Старший!

Руку поднял Младший, сияя.

— Можно мне… учить саблю как есть?

— Хм?

Я заметил, что у него на поясе — не меч, а сабля.

— Эй, откуда у тебя сабля? Ты же мечник.

— Но я всё равно хочу учиться твоей сабле, Старший!

— …Собрался теперь саблей махать?

— Нет, я хочу обе сразу! Левая — меч, правая — сабля!

— Тебе в цирк, а не в бой.

Двойное оружие, понимаешь…

Младший ещё пацан, любит всё блестяще-показное.

— Так только испортишься: ни в мечах, ни в сабле толку. Выбирай одно.

— Но… я смогу оба…! Правда же можно оба…?

— Эх…

Стоило Младшему попросить, я не смог отрезать жёстко и задумался.

Честно говоря, к Младшему я мягок. Точнее, все мои слабеют перед ним, но я — особенно.

После короткой паузы я кивнул:

— Ладно… но тогда пашешь вдвое больше остальных. И если не полетит — выберешь меч или саблю, ясно?

— Да! Буду пахать! Хе-хе.

Младший засиял, а я, улыбнувшись краем губ, обратился ко всем:

— Эй, как я вас тренировал в Шаньси?

— Учил внутренним практикам… гонял «физуху»…

— Что ещё?

— Избивал нас к чёрту в спаррингах, говоря, что так растёт боевое чувство…

Дёрг.

Бан-сам, скрипя зубами, ответил.

Ха, этот. Когда-нибудь нож в спину воткнёт.

Хрясь.

Я положил ладонь ему на плечо и продолжил:

— Похоже, Бан-сам не понял глубину моей педагогики, что печалит.

— …Ха-ха, у тебя сердце болит, Босс? Моё плечо вот-вот заорет… если сожмёшь ещё каплю… а-а!

— В течение следующих ста дней я дам вам две сабельные техники.

На самом деле знаю ещё, но до них вы пока не доросли.

— Кто скажет, чем отличается моё искусство?

— Оно… сильное… и острое?

Неуверенный ответ Дон-рыонга — частично верный.

Но точнее и честнее — «переполняющее».

Мои техники тяжёлы не только для противника — они прожорливы и к исполнителю.

Без врождённой хватки и наработанного чутья, даже выучив, в реальном бою можешь не вытянуть.

— Почему я гонял вас в спаррингах? Потому что моё искусство прежде всего ценит опыт и инстинкт.

— …Бред.

ШМЯК!!!

— А-А-А-А-А!!!

Стоило услышать бубнение, я тут же огрел Бан-сама ножнами.

Все застыли.

Покайфовав от их лиц, я продолжил:

— Эти сто дней делим так: день — общая «внешка», день — я лично преподаю приёмы, и оставшийся день…

— …

— …вы спаррингуете со мной, применяя выученное.

— …

Дон-рыонг поднял руку, поглядывая на корчащегося Бан-сама.

— Э-э, Босс…

— Да, Дон-рыонг?

— Мы же… до тебя по уровню не дотягиваем? Если спарринговать… нас просто исколошматят…

— Вот это зам по делу. Да, вас исколошматят. И примите это с благодарностью.

— …Что за варварство…

— Мы тут что, праведники из Ортодокса? Надеялся на «улыбаясь и с гордой испариной»? Очнись, Дон-рыонг. Это тебе не клан Пэн из Хэбэя.

— …

— Меня тоже били — так и учился. Смирись и готовься к трёпке. Когда тебе до видения бодхисаттвы Гуаньинь доведут, вот тогда и начнёшь понимать.

Это чистейшая правда.

Из опыта: мои техники начинаешь «чувствовать», когда тебя почти до смерти отметелили.

— Теперь я понимаю чувства мастера… Держась за ноющее сердце, вынуждает себя бить ученика…

— Ты улыбаешься, паразит.

— Ты со мной на «ты», Дон-рыонг?

Я нацелил ножны на ребят. Дон-рыонг дёрнулся, но уголки губ всё равно поползли вверх:

— Сперва выведи соперника из себя. Я у тебя этому научился, козёл, что младше меня…

— Молодец. Теперь я реально зол.

С этими словами я взвился вперёд.

Завидев это, Дон-рыонг рявкнул на остальных, будто ругаясь:

— …Все хватайте оружие! Представьте, что это тот сукин сын Докго Ён, и валите его!

— У-РА-А-А!

Ребята вскинули оружие, лица натянутые от напряжения. И это было…

Вкусно.

Теперь понял.

Когда тебя дубасят — одно. Но вот так — это дьявольски приятно.

Ладно, научу вас по-настоящему, черти.

Раз вам хочется представить меня Докго Ёном — я и обращаться буду соответственно.

— Запомнили: тренировка должна болеть.

— Тогда и тебе больно будет, гад!

Иерархию надо восстановить сперва.

ХРЯСЬ!

Моя сабля вписалась Дон-рыонгу в челюсть, отправив его в полёт.

Так начались наши сотни дней ада.