Той, кто схватил Джиан... была татуированная женщина из 1004-го номера.

Ещё вчера её глаза блестели жизнью. А теперь этот блеск исчез. Лицо стало холодным — ледяным, почти диким, и в ней чувствовалось какое-то странное... увядание.

— Чего? Ты мне?

Джиан растерялась, а женщина зыркнула на неё так, будто готова в любую секунду вцепиться в глотку.

— Ты. Ты же видела вчера моего парня у входа в ресторан?

Может, так оно и работает — когда влюбленность проходит, остаётся отвращение. Когда любовь умирает, она всегда гниёт и превращается в ненависть?

Срок годности их так называемой любви оказался не дольше, чем у чернил на их татухах.

Радость, что раньше сияла в глазах женщины, сменилась чем-то жгучим — кипящей злобой, полыхающей во взгляде.

— А... ну да, видела, а что...

— Где та баба? Которая вчера была. Она же на втором этаже, да?

Джиан чуть не вздохнула вслух.

Сколько ещё людей сегодня спросят её про гостей со второго этажа?

И почему, чёрт возьми, они все прутся именно к ней?

Она не на ресепшене. Её даже толком не обучили. Она просто новичок в отделе F&B, еле-еле первую неделю дорабатывает.

Джиан неловко попыталась съехать с темы, сделав беспомощное лицо.

— Я... Извините, но я не могу раздавать инфу о гостях.

— Слышь. Думаешь, если будешь молчать, я просто возьму и свалю? Я щас поднимусь на второй этаж и разнесу там всё к чертям, пока своего парня не найду. Тебе оно надо?

Честно говоря, Джиан было абсолютно пофиг, устроит эта дама скандал или нет.

Это не её проблема. Она не отвечает за номера, и истерика этой женщины её вообще не касается.

— Извините, госпожа.

Джиан натянула горькую улыбку — типа сочувствую, но руки связаны.

Она попыталась вложить в этот взгляд всё, что не могла сказать вслух.

Плиз. Забей. Только так ты останешься целой.

Я ж не просто так молчу, дура...

— Пф. Ладно. Не скажешь? Ок. Но что бы дальше ни случилось — это всё на твоей совести.

С этими словами женщина втиснулась в центральный лифт — тот самый, куда собиралась Джиан.

— Простите, это служебный лифт, гостям нельзя...

Джиан не успела её остановить — двери захлопнулись.

Женщина злобно усмехнулась, долбя по кнопке закрытия дверей.

Джиан ждала, что они снова откроются. Так всегда было. Гости с первого этажа не могут ехать наверх на лифте. С Доджуном была та же история.

Если кнопка 2-го этажа не сработает, лифт не поедет. Женщине придётся выйти.

Но... двери не открылись.

Вместо этого лифт поехал вверх.

Он ехал на второй этаж.

Джиан в ступоре уставилась на табло, где застыла цифра «2F».

Как? Этот лифт же не должен... Гости не должны туда попадать...

Зря она туда поехала...

Вскоре лифт сам вернулся на первый этаж.

Когда двери разъехались, Джиан поняла, почему женщина смогла уехать наверх.

Внутри была Мёнхи из 2003-го.

— О, здравствуйте.

Джиан коротко кивнула и шагнула вперёд, чтобы войти, но маленькая холодная рука Мёнхи схватила её за край рукава.

— Куда собралась?

— Эм... мне надо кое-что проверить на втором этаже.

Мёнхи огляделась, словно искала что-то невидимое. Она всё ещё держала Джиан за рукав — хватка была лёгкой, но цепкой.

— С пустыми руками?

— ...Чего?

Джиан моргнула, не въезжая.

С пустыми руками? На второй этаж надо что-то приносить?

И тут её осенило — каждый раз до этого она поднималась с тележкой для обслуживания номеров.

Может... подниматься по личным делам опасно?

Мёнхи слегка нахмурилась, подтверждая догадку. Но её лицо тут же снова стало безразличным, а голос — ровным, без эмоций.

— Так нельзя подниматься. Я иду к Арин. Оставь тарелку французских тостов у моей двери.

Она заказала... еду в номер? Специально? Чтобы у Джиан была легальная причина безопасно подняться?

Джиан смотрела на ребёнка в нерешительности.

Глаза девочки были как чёрные зеркала — холодные, отражающие свет, нечитаемые. Но под этим стеклянным, пустым взглядом Джиан уловила странную, неловкую... доброту.

— ...А, да. Поняла.

Сердце колотилось от тревоги за пропавшего Доджуна, но рисковать по-тупому она не могла.

Да и почему-то не хотелось отказываться от помощи, которую предложила Мёнхи.

Слегка поклонившись в знак благодарности, Джиан поспешила обратно в «Лёр Репа».

Заказ простой — всего одна тарелка французских тостов.

Собрать тележку и вернуться к лифту заняло совсем немного времени.

Дзынь.

Двери открылись, показав тихий, пустой коридор.

Вопреки страхам Джиан, никаких следов погрома от татуированной женщины не было. Доджуна тоже не видно.

Они оба зашли в свои номера?

Женщина в 2002-й, Доджун в 2004-й?..

Джиан припарковала тележку у номера 2003 и осторожно начала искать Доджуна.

— Эм... Ким Доджун? Ты здесь?

Тишина.

Она прижалась ухом к двери 2004-го, пытаясь хоть что-то услышать, но... ничего.

Ушёл? Может, не смог войти?

Лифт? Или... пожарная лестница?

Делать нечего, Джиан развернулась к лифту, собираясь спуститься и проверить номер 1001.

Но у выхода из коридора её накрыла волна дикого дискомфорта, и она замерла.

Там, среди ряда картин, висел новый портрет.

Джиан обычно вообще старалась не смотреть на картины.

Она всегда считала, что это просто ещё один способ слежки в отеле — типа жутких, художественных камер наблюдения, пасущих каждый её шаг.

Но в этот раз... она не могла отвести взгляд.

Лицо на картине — мужское, с широко разинутым ртом, как у фигуры на картине «Крик», — было до ужаса знакомым.

Ее глаза расширились от шока. Она пялилась на него как заворожённая.

Она не слышала звука, но почти чувствовала его — этот беззвучный, зияющий вопль, искрививший его потрескавшиеся, дрожащие губы. Кровавый ужас, выпирающий из глаз. Дикая, удушающая паника, которая, казалось, поглощала все звуки вокруг.

Его зрачки были чёрными колодцами ужаса.

Голос Джиан сорвался на сухой шёпот.

— ...Да ладно... Это же один из тех ютуберов...?

Человек на картине — это был самый молодой парень из той группы блогеров.

Внезапно всплыло воспоминание — Гимёмё, бормочущая детективу в тот день:

«Связь тут отстой. Сигнал постоянно пропадает — видео хрен выложишь. Но... я всё равно планирую тут задержаться».

«Задержаться? Насколько?»

«Наверное... дольше, чем вы думаете».

Потом она вспомнила ответ Ли Сынъа отцу Арин, когда тот требовал номер получше.

«Поняла вас, сэр. К счастью, номер 2010 скоро освободится, так что мы сможем вас переселить. Но сегодня вам придётся остаться в текущем номере или в 1003, хорошо?»

Планирую остаться... дольше...

Но младшего ютубера не было в 2010-м.

Он стал... частью отеля.

Раньше, проходя мимо портретов, Джиан специально опускала глаза и пробегала мимо.

Она думала, они за ней наблюдают.

Она и представить не могла... такого.

Бывшие сотрудники не увольняются.

Пропавшие гости не уезжают.

Они становятся картинами. Висят на стенах, беззвучно крича целую вечность.

А остальные — продюсер, Чонтэ-хён — превратились во... что-то другое? В очередных монстров, бродящих по коридорам? Слились с садом, бассейном, супермаркетом, аптекой?

Мысли в голове Джиан спутались в хаотичный клубок, разлетаясь во все стороны.

Виски пульсировали так, будто сердце переехало в череп.

Руки и ноги кололо ледяными иголками.

Заставив одеревеневшие ноги двигаться, Джиан попятилась назад.

Если задержаться тут надолго, она станет одной из них — застывшим портретом с разинутым ртом, воющим за стеклом.

Или хуже — безликим дроном из персонала отеля Наполитан, бесконечно шаркающим по коридорам днём и шепчущей тенью, просачивающейся сквозь щели ночью.

Однажды она будет скользить под дверями, её тело распадётся в тёмный туман, жаждущий тепла живых — стука сердца под хрупкой кожей.

Дзынь.

Лифт звякнул за спиной как сигнал тревоги.

Джиан рванула внутрь, бледная как смерть.

Зеркала на стенах лифта бесконечно искажали её отражение — фрактальное эхо чужих глаз, сверлящих её насквозь. Глаз, которые выглядели голодными, отчаянными и почти знакомыми.

Глаза других... чудовищ.

Но Джиан не обернулась.

Ее дрожащие кулаки сжимались и разжимались, пока она пялилась в пол, отказываясь встречаться взглядом с самой собой.

Если она сейчас увидит ещё какой-нибудь ужас, у неё точно крыша поедет.

Только когда лифт приехал на первый этаж и она вышла, пульс хоть немного успокоился.

На секунду она подумала проверить Доджуна в 1001-м, убедиться, что он в порядке.

Но ноги слишком сильно тряслись.

К тому же, она не могла вечно отсутствовать в «Лёр Репа». Даже с отмазкой про доставку она пропадала слишком долго.

Джиан с тревогой глянула в сторону восточного крыла — на номер 1001 — и отвернулась.

Щёлк.

Дверь аварийной лестницы со скрипом отворилась.

Оттуда вывалился Доджун — весь в мыле, лицо красное, будто он пробежал вверх-вниз этажей двадцать.

На его мокром от пота и слёз лице застыл шок.

— Ты в норме?

Джиан подошла, чувствуя осторожное облегчение.

Но Доджун, голосом, ломающимся от ярости и ужаса, пробормотал себе под нос:

— Бл*... Что это за отель вообще такой... реально...?