Разеаль медленно раскрыл Книгу Неизбежного Зла.​

Звук вышел еле слышный — сухой шелест, будто хрупкие листья трутся друг о друга в склепе.​

Внутри страницы были старчески белыми — выветренными, потрескавшимися по краям. Они выглядели древними, старше самой памяти, и даже их слабое желтоватое сияние словно шептало о времени, давно погребённом.​

Его сразу ударил резкий, странный запах: старая бумага, смешанная с чем-то более тёмным, тяжёлым. Это был не просто аромат возраста или пыли. Это было что-то мерзкое и холодное... запах зла — или чего-то похожего, как он предположил, потому что иначе и не распознал бы.​

В тот миг, когда книга раскрылась, Разеал поклялся, что почти слышит её.​

Тихий вой — шёпоты, подхваченные невидимым ветром, как далёкие крики духов, вырвавшихся из долгого заточения. На мгновение он даже увидел тёмные фигуры, мелькнувшие на самом краю зрения: призрачные силуэты рванули из страниц, лица, искривлённые мукой, понеслись к нему, будто наконец выпущенные из клетки.​

Воздух вокруг него стал холодным.​

По позвоночнику скользнула дрожь — не от страха... от чего-то другого. Странного, чужеродного возбуждения.​

Он моргнул, чуть качнув головой.​

"...Иллюзия" — пробормотал он, заставляя себя отмахнуться. "Или просто голова дурит." — подумал он.​

Стоило оборвать эту мысль — воздух успокоился. Шёпоты стихли. Иллюзия — если это была она... — исчезла, как дым.​

Разеал тихо выдохнул. Затем, не теряя ни секунды, опустил взгляд на первую страницу и начал читать.​

---

Поначалу письмена выглядели странно — непонятный язык, буквы длинные и завитые, как живые существа, древние символы, которые почти мерцали на странице. И всё же — как ни странно — он понимал каждое слово.​

Смысл входил в его разум без усилий.​

"Хм..." — тихо пробормотал Разеал. "Странно."​

Он читал идеально, будто это был его родной язык. Возможно, срабатывал его Тёмный Резонанс, связывая его с природой книги... или это была одна из тех проклятых вещей, которые может читать кто угодно, независимо ни от чего.

Или, мелькнула мысль, всё хуже: может, читать это способны лишь определённые люди.​

Как бы там ни было, он не собирался тратить время на разгадывание.​

Чем больше он переворачивал страниц, тем глубже становилась бездна.​

Там были разделы — чётко подписанные категории, всё тем же переливчатым письмом. Его взгляд пробежал по списку, и слова сами сложились в голове:​

Тёмная магия.​

Ритуалы.​

Проклятия.​

Запретные заклинания.​

Магия душ.​

Контракты.​

Искусства зла.​

Греховные заклинания.​

Тёмная алхимия.​

Каждое слово едва заметно пульсировало на странице, живое — словно гордилось собственной порочностью.​

Эта книга была не просто гримуаром. Это была энциклопедия всего мерзкого и запретного — полная анатомия тьмы.​

Разеаль пролистнул ещё несколько страниц, и любопытство только углубилось. Он даже не коснулся поверхности, а каждый абзац уже был извращённым, подробным и... пугающе увлекательным.​

---

Первое, на что он наткнулся, — заклинания пыток.​

До тошноты конкретная магия: не убить, а причинять бесконечную боль.​

Заклинания, способные расколоть разум, содрать рассудок, или выдавить правду из чьих-то губ одной лишь агонией. Разеал прочитал описание, где заклинатель заставлял кровь цели кипеть под кожей, при этом оставляя её живой — эффект якобы "размягчал дух для допроса".​

Он медленно выдохнул, чуть прищурившись.​

"Очаровательно" — сухо пробормотал он.​

Следующий раздел оказался ещё хуже... заклинания, сосредоточенные на контроле.​

Здесь книга описывала техники настолько развращённые, что они граничили с абсурдом: способы поработить чужую волю, ритуалы, превращающие жертву в марионетку, связанную невидимыми нитями приказов.​

Один метод особенно зацепил взгляд. Там говорилось о выращивании паразита... крошечного насекомого, выведенного с помощью тёмной алхимии, которое откладывало яйцо, способное выжить в человеческом теле. Попав в желудок жертвы, яйцо вылуплялось — и начинало медленно пожирать хозяина изнутри, кусок за куском.​

Утверждалось, что обнаружить это почти невозможно, а боль — невыносима.​

Лицо Разеаля почти не изменилось, но пальцы замерли на странице.​

Это было... неприятно изобретательно.​

И отвратительно.​

"У кого-то было много времени и ненависти" — пробормотал он, переворачивая страницу с хмурым видом.​

Ещё одно проклятие бросилось в глаза — такое, что перекручивало саму судьбу.​

Ритуал, проклинающий род человека: каждый ребёнок, рождённый от проклятого, появлялся на свет сломленным — телом или разумом.​

Он несколько секунд смотрел на эту строку, и взгляд его чуть потемнел.​

"Это подло" — прошептал он. "Даже для дьяволов."​

Чем дальше он читал, тем яснее становилось: большинство этих заклинаний были не про силу и не про выгоду. Их создавали ради страдания.​

Не как инструменты амбиций — как оружие жестокости.​

Чтобы пользоваться этим, нужно полностью сдаться ненависти: презирать кого-то настолько, чтобы вытачивать его боль по дюйму — даже после смерти.​

Разеал тихо выдохнул. "Жалко" — пробормотал он. "Нужно кого-то крайне сильно ненавидеть, чтобы придумать подобное."​

И тогда он добрался до раздела "Запретные заклинания".​

Вот тут всё стало... по-настоящему интересным.​

Первое заклинание, которое привлекло его внимание, называлось "Пламя души".​

Описание было простым — и чудовищным.​

Огонь, который не жжёт плоть, а жжёт души.​

Пламя, причиняющее боль прямо духу: без видимых следов, без ожогов, без остатка. Ритуал требовал собирать живые души, сливая их, пока они не вспыхнут чистым, горящим светом.​

Чем больше душ — тем сильнее пламя.​

Но цена... была ужасной.​

Каждый раз при использовании пламени сами души, из которых оно состояло, сгорали навсегда — пожираемые действием заклинания.​

Оружие, уничтожающее и врага, и то, из чего оно создано.​

Пока он читал, по нему проползло странное ощущение. Описание было настолько живым, что на мгновение он представил, как выглядит такой огонь — безмолвный, невидимый ад, пожирающий изнутри.​

Любой, кого он заденет, почувствует, как стирается сама жизнь, как его существование превращается в невидимый пепел.​

Идеальный инструмент убийства.​

Тихий. Окончательный. И не оставляющий следов.​

Теперь было понятно, почему это запрещено.​

Такую магию невозможно остановить — пламя, сжигающее не тело, а саму душу.​

Он перевернул страницу и наткнулся на следующее... "Взрывное проклятие".​

Проклятие, помещаемое внутрь тела человека — невидимое, спящее, пока его не активируют голосом заклинателя.​

Стоило произнести слово-триггер — и проклятие взрывалось, уничтожая цель изнутри, оставляя лишь обломки.​

Разеаль приподнял бровь.​

"...Удобно" — сухо пробормотал он, хотя в тоне проскользнула искра интереса.​

Он откинулся назад, и пальцы скользнули по краю книги.​

Под его прикосновением страницы едва слышно загудели, словно живые — будто откликаясь на его присутствие, шепча то, чего он не мог разобрать.​

Он не знал, в самом ли знании дело или в природе книги, но по мере чтения воздух вокруг будто густел и темнел, словно сам акт чтения менял пространство.​

Каждое новое заклинание было хуже предыдущего: изобретательное, хищное, выточенное умом, который превращал жестокость в искусство.​

И всё же Разеаль не мог отрицать... это было увлекательно.​

Его притягивала не злость, а любопытство. Перед ним была анатомия зла без прикрас — сырая правда тьмы, без масок.​

Такое знание ломает большинство людей, сталкивая их с искушением.​

Но Разеаль был не из большинства.​

И вот...​

Разеаль перевернул ещё одну хрупкую страницу Книги — края слегка потемнили кончики его пальцев, будто сами чернила были живыми. Взгляд пробежал по следующему разделу... "Искусства зла".​

Это было... чем-то иным

Начиналось всё с подробного объяснения — не простых заклинаний и не трюков, а процесса насыщения предметов сырой злой энергией.​

Для этого сперва нужно было собрать энергию с трупов.​

Минимум — сто.​

Книга писала это прямо, словно собрать энергию со ста мёртвых тел — пустяковое поручение.​

Брови Разеаля едва заметно дрогнули, пока он читал дальше. Чем больше трупов — тем сильнее эффект. Энергию следовало извлечь из их плоти и связать с неживым предметом: клинком, украшением, кольцом — чем угодно, лишь бы не было живым, — превращая вещь в проклятый артефакт.​

Он наклонился ближе, ведя глазами по строкам.​

Получившийся предмет распространял порчу на любого, кто его касался или носил: она просачивалась в разум и тело, как яд. Побочные эффекты были... обширны.​

Постепенное разложение разума.​

Бессонница.​

Кошмары, стирающие грань между сном и явью.​

Грызущая раздражительность, перерастающая в ярость.​

Похоть без удовлетворения.​

Тревога без покоя.​

Чем дальше он читал, тем хуже становилось. Даже проклятый предмет низшего уровня, обещала книга, мог довести человека до безумия — или заставить покончить с собой — в течение десяти лет.​

А предметы более высокого уровня?​

Они могли расколоть душу задолго до того, как сломается тело.​

Разеаль медленно выдохнул, на миг закрыл книгу и постучал пальцем по обложке.​

"...И всё это — от одного ожерелья?" — тихо пробормотал он, ровным голосом, наполовину не веря.​

Он снова открыл страницу и пробежал глазами по символам.​

"Собирать энергию с трупов, значит..." — пробормотал он себе под нос. "Эти люди были по-настоящему безумны."​

...Но любопытство не остановилось. Он пролистнул дальше, выискивая то, что зацепит взгляд — и вот оно.​

Название заклинания слабо светилось на следующей странице: "Шёпот Нерождённых".​

Даже само имя запустило по спине тонкое странное ощущение.​

Он читал внимательно.​

Запретное заклинание, призывающее эхо душ, которые так и не родились... зависшие обломки существования, котором не дали явиться на свет.​

Когда смысл сложился в голове, лицо Разеаля стало любопытным.​

Это заклинание касалось не просто мёртвых. Оно обращалось к духам нерождённых... к эху того, что могло быть, к остаткам несбывшихся жизней.​

Книга описывала их плач — как он просачивается в разум заклинателя, шепчет бесконечно, а их скорбь и ярость выгрызают рассудок, пока человек не ломается окончательно.​

Их страдание станет твоим, их боль — твоим постоянным спутником.​

Это было не проклятие, чтобы навесить его на кого-то.​

Это было то, что могло уничтожить и самого пользователя.​

Разеаль моргнул, затем медленно вздохнул. "Кто, чёрт возьми, вообще такое придумывает?" — пробормотал он и перевернул страницу, но теперь медленнее.​

Каждое новое заклинание было извращённее предыдущего.​

Он пробежал глазами одно, способное стереть человеку память целиком... не только мысли, но и эмоциональные отпечатки, связанные с ними, оставляя человека пустым — ходячей бездной.​

Другое описывало, как навести вечную похоть: состояние бесконечного желания без малейшего удовлетворения, когда тело горит нуждой, которую невозможно утолить.​

Было заклинание, вызывающее боль каждый раз, когда цель приближалась к тому, кто ей дорог, — чтобы любовь, тепло и связь приносили лишь агонию.​

Глаза Разеаля чуть сузились.​

И ещё одно: заклинание, которое заставляло любить.​

Оно перекручивало эмоции, гнуло сердце человека, пока тот не начинал верить, что любит заклинателя... даже если ради этого нужно уничтожить всё, чем он был.​

И ещё — про то, как съесть кому-то глаза, чтобы увидеть то, что те глаза видели раньше.​

Бровь Разеаля дёрнулась.​

"Что за ебанутая хрень" — вслух пробормотал Разеаль, и голос его был резким от отвращения.​

Он не смог сдержаться. Лицо потемнело, губы сжались в тонкую линию, пока он продолжал читать.​

Каждая новая строка была очередной демонстрацией порочности. Каждое заклинание меньше походило на проявление силы — и больше на одержимость страданием.​

"Чей мозг был вообще способен до такого додуматься?" — сказал он, нахмурившись до боли. "Кто придумывает подобное мерзкое дерьмо?"​

Он чуть откинулся назад, глядя на раскрытую книгу перед собой, и слабый красный свет отражался в его глазах.​

Магию нелегко создать. Чтобы сделать такое, нужны глубокие знания... время, интеллект и намерение. Это были не случайные проклятия, нацарапанные психами. Это были тщательно выстроенные системы мучений.​

И от этого становилось только хуже.​

Его вдруг пронзило осознание.​

Постой... а книгу ведь никто не создавал, верно?​

Она родилась.​

Так сказала Система.​

Тогда откуда взялись эти заклинания?​

Он вспомнил описание, которое читал раньше.​

"Рождённая из всей тьмы... всех миров..." — тихо пробормотал он, потирая большим пальцем обожжённый угол страницы. "Значит... она записывает. Всегда записывает? Может быть?"​

Да... возможно, книга не изобретала зло. Она собирала его.​

Каждый акт тьмы, когда-либо случившийся, — каждая жестокая мысль, каждое извращённое творение — книга впитывала всё, увековечивая в себе.​

Лицо Разеаля стало задумчивым.​

Это означало, что даже сейчас она могла продолжать учиться — дополняться, расти.​

Он едва слышно выдохнул — наполовину неверя, наполовину ощущая неловкость, и наполовину... заинтересованность: похоже, это было чем-то куда более странным и сильным, чем он ожидал... достойно артефакта SSS-ранга, в конце концов.​

Эта штука была не просто гримуаром. Это был живой архив самой злобы.​

Через стол Мария наблюдала за ним, и на её лице мелькало недоумение.​

Она сидела молча, подперев подбородок ладонью, когда до неё долетело, как Разеаль бормочет себе под нос.​

"Что там за чертовщина?" — подумала она, слегка нахмурившись.​

Она наклонила голову, пытаясь понять, что он делает. С её места почти ничего не было видно: книга в основном скрывалась под столом, лежала у него на коленях.​

И всё же она заметила, как его взгляд не отрывается вниз, как губы тихо шевелятся, пока он читает. На лице поочерёдно появлялись сосредоточенность и слабое отвращение.​

"Что он там вообще читает?" — подумала она — наполовину раздражённо, наполовину любопытно.​

Она чуть подалась вперёд, незаметно вытягивая шею, чтобы лучше увидеть, но угол не помог.​

Тц. Как бы там ни было, знать ей этого особо и не хотелось.​

Она снова откинулась, закинула ногу на ногу. Скорее всего, он читает что-то... и если спросить, он наверняка ляпнет какую-нибудь грубость, которая точно её разозлит.​

"Забей" — пробормотала она себе под нос, отвернувшись к морю, показывая полное безразличие — хотя глаза ещё пару раз всё равно скользнули к нему, просто чтобы убедиться, что он не творит какую-нибудь глупость.​

Разеаль полностью её игнорировал.​

Его внимание было приковано только к книге. Каждое новое заклинание затягивало его глубже — не потому что он хотел их использовать, а потому что он не мог перестать думать: почему.​

Что толкает на такую изобретательность в жестокости?​

Чем дольше он читал, тем сильнее понимал: это не просто список запретных техник. Это карта человеческой порочности — и от этого понимания ему становилось странно.​

И тут его пальцы перестали переворачивать страницу.​

Взгляд застыл на одной строке.​

Заголовок, написанный жирными, тёмными буквами, которые слабо пульсировали на странице:​

Возрождённый.​

Запретное заклинание из серии "Зло".​

Его глаза сузились.​

Хммммммм.​

Возрождённый.​

Это слово ударило по нему глубоко.​

Он наклонился вперёд, и выражение лица стало чуть жёстче, пока мысли сами не унесли его... к собственной перерождённой жизни.​

Он однажды умер. По-настоящему умер.​

И всё же снова жил — по воле Системы, всемогущего существа, вытащившего его из самой смерти.​

Но это...​

Заклинание, которое обещало даровать возрождение?​

Это было чем-то иным.​

Любопытство вспыхнуло ярче, и он начал читать особенно внимательно, ведя по строкам — слово за словом.​

"Неужели и правда есть другой способ" — тихо пробормотал он, и в голосе звучала интрига. "Другой способ... вернуться?"​

В его глазах слабо блеснуло отражение — наполовину любопытство, наполовину призрак памяти.