"Пошла нахуй."​

Слова сорвались с губ Разеаля, как проклятие, брошенное небесам. Голос был низким, но режущим, эхом прокатился через Колизей, прорезая напряжённый воздух, как лезвие. А затем тишина. Оглушающая, давящая тишина упала на массивную арену.

Каждый зритель, от низшего простолюдина, втиснутого в верхние ярусы, до благородных, сидящих на позолоченных балконах, замер, будто само время остановилось. Лица побледнели, рты повисли в ошеломлённом недоверии. Весь Колизей, казалось, забыл, как дышать.

Он... он правда позволил себе такую грубость? И именно в адрес Святой.

Челюсти, казалось, упали на пол от чистой дерзости этого. Широкие глаза и дрожащие руки были повсюду. Даже ветер не осмелился шевельнуться, будто мир задержал дыхание, напуганный того, что может произойти дальше.

Как кто-то может быть настолько безрассудным, настолько... безумным? Неужели он просто смирился со смертью? Решил ли он, что раз его гибель неизбежна, выплеснет каждую последнюю крупицу ярости, запертой внутри? Эта мысль мчалась дико через каждый разум, как волна ужаса, распространяющаяся по толпе. Они уже объявили его мёртвым в сердцах; теперь его слова запечатали это.

Говорили, что даже недобро думать о Святой было грехом, достаточно серьёзным, чтобы заслужить смерть. И всё же вот был Разеаль, смотрящий на неё с вызовом в глазах, голос капал ядом. Не просто думающий, а говорящий, выкрикивающий своё богохульство вслух на всеобщее обозрение. И не в тенях, где трусость могла бы укрыть человека, а здесь, под открытым небом, перед тысячами.

И всё же вопрос грыз их — почему? Почему Святая вообще пыталась помочь такому человеку, как он? Человеку, который однажды... который однажды пытался силой овладеть ею? Если был кто-то в этом мире, кого она должна была ненавидеть, это должен быть Разеаль. Она из всех людей должна была отвернуть лицо в отвращении, позволить ему истечь кровью на земле без второй мысли.

Но нет. Вот что отличало её. Вот почему она была Святой, выбранной божественными. Когда другие отворачивались в отвращении, она шагала вперёд с открытыми руками. Когда все остальные отказывались, она одна осмеливалась шагнуть вперёд, предлагая свой исцеляющий свет даже самым мерзким. Её милосердие было безграничным. Её прощение, беспредельным. Её благородство сияло, как солнце в зените — тёплое, ослепляющее, чистое.

И потому она шагнула вперёд, минуя ненавистные взгляды толпы, минуя прошёптанные протесты тех, кто не мог постичь такую доброту. Она протянула руку к нему — этому человеку, который однажды хотел погубить её — и она предложила спасти его.

Это только сделало вызов Разеаля более чудовищным в глазах наблюдателей. Их гнев кипел. Как он смеет? Женщина, что имела все права ненавидеть его, что спустилась с пьедестала чистоты исцелить его даже после всего этого — и он отплатил ей таким грубым неуважением? Вместо того, чтобы упасть на колени, унизиться для прощения и поблагодарить её за божественное милосердие, он плюнул ей в лицо своими словами.

Толпа едва могла сдержаться. Кулаки сжались. Зубы скрипели. Если бы Святая дала слово, не было бы там ни мужчины, ни женщины, которые не прыгнули бы вперёд прикончить Разеаля там, где он стоял, разорвать его на части за это финальное, непростительное оскорбление.

Все задержали дыхание, ожидая, наблюдая. Что она сделает теперь? Какой будет реакция Святой на это предательство её благодати? Их глаза метнулись от Разеаля к Святой, ожидая ярости или хотя бы скорби.

Сам воздух стал холодным, тяжёлым от напряжения настолько густого, что могло задушить.

Аэрон, стоящий отдельно от кипящих масс, ощутил, как взгляд заострился. Сердце мчалось не от возмущения, как у других, а потому что заметил что-то, чего никто другой не заметил. Острые глаза уловили момент. Дыхание застряло.

Она взяла руку Разеаля.

Разум закружился, вспоминая. Как она отреагировала, когда он осмелился коснуться её руки — нет, попытался? Отвращённый взгляд на лице, способ, которым она немедленно очистила себя, будто его прикосновение запятнало её. Сердце горело от стыда, гордость разорвана в клочья. А теперь? Теперь она держала окровавленную руку Разеаля, его залитую кровью ладонь, будто это ничего не значило. Будто его грязь была ниже её внимания. Кровь размазала её собственную бледную кожу, но она даже не вздрогнула, не попыталась очистить её.

Горячая вспышка смущения покалывала шею Аэрона. Не то чтобы его это заботило — почему должно? Она ничего для него не значила. И всё же, наблюдая это, видя, как она отшатнулась от него, а теперь стояла спокойная и невозмутимая рядом с Разеалем, это жалило. Это заставляло кожу ползать от неловкости, заставляло хотеть отвернуться от сцены, разворачивающейся перед ним.

И всё же он ничего не сказал. Что толку? Это была не его битва. Это было не его место. Лучше молчать. Лучше не быть втянутым в этот шторм.

На мгновение печаль мелькнула в глазах Святой — мягкая, почти незаметная грусть, которую те вокруг неё, ослеплённые яростью, полностью упустили. Но в этом сердцебиении холодность Разеаля, сырая ненависть в взгляде, резала глубже любого лезвия. Его слова были жестокими, но это были его глаза — те глаза, когда-то наполненные светом — что пронзили её нежное сердце.

"Прости," сказала она наконец, голос тихий, тяжёлый от тысячи спутанных эмоций. Взгляд встретился с его, и в тех светящихся глазах танцевал шторм замешательства, сожаления и мучительных воспоминаний о том, что когда-то было.

Но Разеаль ничего не сказал. Его молчание было громче любого оскорбления. Его глаза, твёрдые, как замороженная сталь, впились в её без тепла, без милосердия, без проблеска мальчика, которого она, может, когда-то знала. Холод его ненависти достиг её до костей.

Тихо, с грацией, что не дрогнула, она отступила назад, будто тепло, что пыталась предложить ему, было внезапно осушено, исчезая, как солнце, поглощённое грозовыми тучами. Сияние, что делало её Святой, казалось, потускнело, даже если только на вдох, когда она отступала. Без другого слова она вернулась к Аэрону. Вес её скорби следовал за ней, как молчаливая тень, невидимая, но тяжёлая на плечах.