Разеаль сидел на последнем месте, в заднем ряду, опираясь головой на ладонь и выглядя так, будто едва не спит. Но на самом деле он слушал.

Несмотря на зевоту и стоны однокурсников, лекция Талии зацепила его хоть немного. Разговор о порталах, разломах, вратах и трещинах реальности? Это было интересно.

Он помнил оригинальный роман. Вся эта мультипространственная каша упоминалась там не раз, но никогда не объяснялась настолько чётко. Впервые он вынужден был признать: эта лекция и правда была полезной.

Не то чтобы ему было сильно важно. Знания — это, конечно, хорошо, но он не какой-то там книжный червь, который пищит от восторга при словах "теория измерений". Он пришёл сюда не конспекты вести и эссе писать… Хотя это и было бы роскошью, но, увы, у него были куда более важные дела. Например… выживание? В конце концов, самые смертельно опасные вещи для него были не из других измерений. Ему и здесь проблем — бесплатных — хватало.

И уж точно он не собирался сдохнуть из-за каких-то порталов и прочего дерьма.

Но всё равно, пока остальные отключались, Разеаль слушал.

А слушая — решил протестировать недавно усиленный навык.

[Чувство жажды убийства] — определяет враждебное намерение с любого направления.

Он активировал его, не шевельнув ни единым мускулом.

И в ту же секунду мир едва заметно изменился. В его зрение начала просачиваться тонкая красная дымка — как туман, который стекал с тел некоторых людей. Слабая, но достаточно заметная, чтобы понять, кто хочет его смерти. Чем гуще туман — тем сильнее убийственное намерение.

Это не оглушало и не издавало звука. Но несло смысл.

Намерение.

И, точнее: враждебное намерение.

Разеаль медленно моргнул. Это было не так уж бесполезно, как ему сначала показалось.

Он неспешно окинул взглядом аудиторию, прищурившись.

К его удивлению, вокруг большинства студентов почти не было тумана. Почти совсем. Только у некоторых — чуть-чуть.

"Хм," — пробормотал он себе под нос. — "Похоже, не все тут хотят меня убить."

Вот это было неожиданно. Он думал, весь класс ненавидит его достаточно, чтобы мечтать о его смерти. Но, видимо, у части ещё работали мозги. Да, многие наверняка его терпеть не могли, но одной ненависти было недостаточно, чтобы выдать настоящее убийственное намерение. Они, конечно, тупые… но не настолько, чтобы убивать человека просто так.

Потом он сосредоточился на тех, кто действительно хотел его прикончить. Буквально.

Первую было определить проще простого.

Нила.

Секретарша Святой, помощница — или кем она там себя называла. Чрезмерно рьяная прислужница Святой.

Её красная дымка была густой.

Настолько густой, что Разеалю не нужно было сомневаться: она не просто раздражена его существованием. Она хочет, чтобы он умер. Ничего удивительного. В романе Нила всегда отличалась странной, почти болезненной преданностью Святой. Скорее всего, Разеаль для неё был каким-то "нечистым пятном" на стенах храма.

Фанатизм с людьми такое делает.

Следом шли ещё несколько ожидаемых целей: небольшая группа последователей Святой. Все молодые. Все завернутые в самоправедность. Даже сейчас они смотрели на него так, будто он сжёг их священную книгу.

Он закатил глаза.

Забавно, как люди, которые проповедуют мир и сострадание, первыми начинают думать об убийстве, мелькнуло у него в голове.

Разеаль пробежался взглядом по нескольким из них. Их туман был не такой плотный, как у Найлы, но он всё равно был — липкий, тихо-враждебный.

Потом его взгляд сместился вправо.

Аэрон.

Так называемый Избранный. Золотой мальчик судьбы. Будущий спаситель мира.

Красная дымка вокруг Аэрона была не просто заметной — она будто скалилась.

'И всё это из-за пощёчины?' — подумал Разеаль.

Он медленно, про себя, покачал головой.

Мелочный. Одна пощёчина — и ты уже хочешь меня убить? И после этого тебя называют героем? Детский сад.

Ладно.

Разеаль откинулся назад, скрестив руки, наблюдая, как красная мгла вьётся вокруг ещё нескольких людей — одного за другим.

Некоторые имена его не удивили. Некоторые — да.

Например, Селена. И Селестия.

Он взглянул на них краем глаза.

Ничего. Ни красной дымки. Ни убийственного желания.

Хм… вот этого он не ожидал.

Но, если подумать, у них действительно не было реальной причины хотеть его смерти. Скорее уж он должен был ненавидеть их, хотеть их смерти. Это они разрушили ему жизнь, а не наоборот.

Он лишь предполагал, что однажды они попытаются убить его из-за того, что их ложь может всплыть. Политика, репутация, да какая угодно причина. Но правда? Может, я слишком накручиваю, признал он. Может, им действительно плевать. Или они просто слишком уверены. Уверены, что даже если он встанет посреди улицы и начнёт раскрывать их ложь, никто — даже такой, как тот идиот, который любит спорить со всеми просто из-за проблем с эго, — не поверит ему. Даже с доказательствами. И, честно? Скорее всего, они правы.

Но Разеаль? Ему тоже плевать.

Хотят они его смерти или нет — он не позволит людям, которые уничтожили всю его жизнь, уйти без расплаты.

Назовите его злодеем, если хотите. Скажите, что он хочет уничтожить этих так называемых прекрасных героинь. Ладно. Но он получит своё. Это точно. И нет — это не будет жалкая попытка добиться справедливости или принести доказательства. Это будет сделано его собственными руками. Они почувствуют последствия.

Я всё равно заставлю их пожалеть обо всём.

А следующий в списке?

Та надоедливая синеволосая девчонка.

Разеаль даже не помнил её полного имени — Мария, Марина или что-то такое. Ему было плевать настолько, что он не считал нужным запоминать. Но он знал другое: вчера она побежала к профессору и накатала официальную жалобу. Налепила, что он "угроза безопасности класса" и "не достоин быть в этой аудитории…"

Он не удивился. Наверное, одна из тех, кто ведёт себя так, словно родилась с короной на голове: гордая, громкая и вечно жаждущая драмы. Разеаль едва ли сказал ей хоть слово — буквально, — а красная дымка вокруг неё была достаточно плотной, чтобы заметить даже без концентрации. Не самая глубокая — и близко не как у Нилы или Аэрона, — но вполне сильная, чтобы понять: она бы не колебалась воткнуть нож ему в спину, дай он ей повод.

Чёрт, может, даже и без повода.

Будто ей был нужен повод. Будто она ждала, когда он снова оступится, чтобы выплеснуть всю накопленную злость.

Разеаль лишь тяжело выдохнул. Он же вообще ничего ей не сделал, с горечью подумал он.

Всё, что он помнил: это она начала первой — обзываться, называть его мерзким, говорить, что ему тут не место. Будто она — какой-то авторитет, решающий, кто достоин дышать одним с ней воздухом.

Он даже не смотрел на неё до этого.

Может, она просто из тех слишком властных типов. Из тех, кто питается вниманием. А когда попытка сцепиться с Разеалем пошла не по её сценарию — когда он, по-своему, дал ей пощёчину в ответ на попытку очернить его — она мгновенно включила режим жертвы и побежала к директору.

И теперь она хочет его убить?

Из-за словесной перепалки?

Из-за фразы "засунь свою бумажку с жалобой себе в жопу"? И всё?

Он не мог даже злиться. Он был скорее в недоумении, чем в ярости.

"Насколько мелочной надо быть?" — подумал он. — "Серьёзно. Насколько хрупкое у тебя эго?"

Были типы людей, которых Разеаль мог понять: холодных, расчётливых, даже жестоких. Но вот это? Голодные до внимания, пьющие драму, самоправедные психи, которые кричат "волк!", а потом делают круглые глаза, когда кто-то кусает в ответ?

Терпения на них у него не было.

И всё же… она не была настоящей проблемой.

Эта честь принадлежала другому.

Разеаль перевёл взгляд на первый ряд.

И вот он.

Ривен.

Добрый старина Ривен. Вечно дружелюбный бог. Золотой мальчик, из которого божественность сочится через поры.

Только теперь, благодаря новому навыку Разеаля, правда стала видимой.

И она была ужасной.

Если жажда убийства Нилы была густым туманом, а Аэрона — горящим дымом, то у Ривена это был… поток. Нет — целый океан кроваво-красной мглы. Она сходила с него волнами, поднималась и падала, как сердцебиение, почти затопляя воздух вокруг.

Это уже даже не "туман" было.

Это был багровый огонь, видимая ярость, ненависть слишком плотная, чтобы скрыть. Такое убийственное намерение не мерцает. Оно кипит.

Разеаль смотрел, наполовину не веря.

Он даже не знал, что красный может быть настолько красным.

Ривен сидел за партой так, будто ничего не происходит. Улыбался. И, словно почувствовав взгляд Разеаля, обернулся. А потом, как паршивый актёр в дешёвой пьеске, поднял руку и легко, приветливо помахал.

Дружелюбно. Тепло. Безобидно.

Друг, да?

Ага. Этот ублюдок источал столько жажды убийства, что можно было утопить бога, — и при этом имел наглость улыбаться так, будто они лучшие друзья.

У Разеаля дёрнулся уголок губ.

"Я знал," — подумал он. — "Я, блядь, знал, что этот тип хочет моей смерти. Но вот настолько?!"

Ему самому не стыдно хоть чуть-чуть — каждый раз называть меня "другом", при этом изливая столько кровожадности, что ею можно залить всю академию? Это было почти смешно. Этот тип постоянно ныл про мораль, мир, прощение, Баланс. Говорил, что не причинит ему вреда. Что Разеаль "ничего не сделал". Даже сказал ему в лицо, что у него "нет причин вредить" — он лишь поддержит "Избранного", а Разеаль должен исполнить свой священный "Долг".

Ага. Конечно.

Сейчас это выглядело так, будто он смотрит на вулкан, который делает вид, что он — поле цветов.

"Какой бог врёт так легко?" — пробормотал Разеаль себе под нос. — "Как ты можешь так широко улыбаться, когда всё твоё тело орёт: ‘Я хочу тебя убить’?"

Ответ?

Только бог может.

Может, это какой-то его божественный талант, горько подумал Разеаль.

И это пугало сильнее всего.

Потому что если так он обращается с так называемым другом — как же он обращается с врагами? Разеаль помнил… он что-то говорил про жену или вроде того? Это из-за неё?

И как раз когда Разеаль уже собирался погрузиться ещё глубже в эту яму подозрений и мысленно обложить его ещё парой проклятий — в тишине, со вкусом, —

всё оборвал резкий голос, выдернувший его из приятной внутренней расправы.

"Ты только что смотрел на меня, да?!" — яростный, колючий голос прорезал воздух.

А?

Разеаль моргнул, уши заломило от визга. Он медленно повернулся, будто выныривал из сна. Его обострённый слух вибрировал так, словно по нему ударили.

"Кто там тявкает?" — ровно сказал он, потерев внутреннюю сторону уха, будто голос реально его проткнул. Уже понимая, что это было в его адрес. Такие "обращения" — редкая честь.

"Ты мерзкий кусок дерьма!" — снова выплюнул голос.

А. Ну конечно.

Это была она.

Синеволосая девчонка резко вскочила со своего места, будто её подбросило самой яростью. Лицо пылало красным — так, что её аквамариновые волосы почти казались огненными. Тело дрожало, кулаки были сжаты по бокам.

"Я видела! Ты пялился на меня, как извращенец!" — рявкнула она, почти захлёбываясь злостью.

Разеаль моргнул снова.

"Ты шутишь, да?"

Он даже не думал о ней. Он был слишком занят, пытаясь понять, что за божественный психопат сидит впереди.